La última de El Caracol

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Dedicado a Iwi, a quien le debo esta explicación en la distancia.

Antecedentes: El Caracol desde hace meses está fatal. Está hecho polvo. Tiene problemas médicos, dice él, relacionados con el estrés. Está aguantando el tirón porque esta situación (de mierda, añadiría yo) se va a acabar dentro de poco, dice él (eso espero, añadiría yo).

Me escribe un e-mail: Está paranoico. Lleva tres días sin ir a trabajar. No puede, no puede y no puede, dice él. Está mu´malamente. Ha salido a la calle y no puede cruzar la carretera (por la que, de media, pasa un coche cada tres horas, añadiría yo). Le da miedo. No sale más de casa porque no quiere cruzarse ni con vecinos ni con el portero. Le dan pavor. Está continuamente mareado. Rememora sus viejos tiempos drogadictos (lejanos, muy lejanos, añadiría yo) y lo compara con un bajón malo de ácido. Lo único que puede hacer es quedarse en casa, me comenta él. Lo único que tiene para comer es un pastel (arma arrojadiza-alfalfa-roca, añadiría yo) que le ha mandado su madre por correo (punto en común con la Chupifamily: mandarse viandas por correo, añadiría yo). Duerme a ratos. Despierta. Come más pastel-arma arrojadiza-alfalfa-roca. Cuando se despierta en lo único que piensa es en comer más pastel-arma arrojadiza-alfalfa-roca. Le sienta bien, dice él. Gracias a dios éste último que le envió su madre pesa kilos, dice él. Tiene suficiente para comer si no se recupera en toda una semana, me cuenta. Dice él, que no me moleste en llamarle porque no va a coger el teléfono. No me puede llamar porque no puede articular palabra. Hablará conmigo cuando esté mejor. Que no me preocupe tampoco, dice él (con la boca más que pequeña, añadiría yo).

Gracias a que soy lista de nacimiento deduzco que está clarísimo que lo último que quiere con ese e-mail es que me preocupe por él, su salud, su pastel-arma arrojadiza-alfalfa-roca, el portero y los vecinos. Así que me mantengo tranquila y pachorra (y un cojón, añadiría yo).

Me escribe un sms: Ha descubierto qué le pasó hace una semana. Fue envenenado. La culpa de todo la tiene su madre (como siempre según él, añadiría yo). Es largo de explicar (y tan largo que debía ser, añadiría yo).

Me hace una llamada telefónica: Ha atado cabos. Se ha desvelado el misterio. Se le ocurre pensar que quizás lo que le ha pasado es por causas ajenas al estrés y sus manifestaciones físicas, dice él. La respuesta está en los ingredientes del pastel-arma arrojadiza-alfalfa-roca. Pregunta a su madre por los ingredientes. Ni él ni ella tienen ni idea de cocina, dice él (no en vano, son ingleses, añadiría yo). Su madre preguntó a un amigo con cierta “experiencia” (tus padres no hubieran querido que fueras su amig@ en la década de los 60, añadiría yo; y posteriormente tampoco, seguiría añadiendo yo). Su madre le cuenta los ingredientes del pastel-arma arrojadiza-alfalfa-roca que le envió por correo. Lleva nuez moscada. El amigo sesentero explica que tiene “propiedades” que se hacen notar con dos cucharaditas. Salta la liebre, dice él. Busca en la Wikipedia. Puede llegar a ser una “sustancia peligrosa” dependiendo de la cantidad ingerida, me dice él a mí que le han dicho a él en la Wikipedia. Es peligroso a partir de 5 cucharadas, dice la Wikipedia. Su madre, le dice a él, ha echado DOS BOTES ENTEROS (de la exageración se podría decir que es vasca-andaluza, diría yo).

 

Yonkis del mundo: déjense de sustancias ilegales, y váyanse al carrefour a hacer acopio antes de que corra la voz. Lo dice el Caracol, añadiría yo.

Este Caracol es una auténtica mina para escribir posts. Es suficiente razón para no dejarle, añadiría yo.

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